lunes, 16 de enero de 2023

Dos poemas de un viaje al sur

 Las raíces de los cipreses y los arrayanes

crecen entre las piedras

y hacen cosquillas a las montañas

y las montañas tienen cosquillas

solo que son cosquillas lentas.


                                                       El bolsón, enero 2023



Sería un día en la montaña

Sería

           entre las amancay y las piedras y las retamas

Sería bajo el canto de los chingolos

sobre el río Azul, sería

el olor de los musgos sobre los troncos

el olor de las hojas que se parten 

                                   bajo los pies en la montaña

 

                                                    Refugio del Cajón del Azul, enero 2023


lunes, 29 de julio de 2019

Una década

Pasaron diez años desde el primer post. Diez años llenos de cosas. Gracias por leer.

jueves, 21 de febrero de 2019

Perdido

La calle está muy de gente
que no le sale disimular
que ya perdimos
que los bondis ya no nos pertenecen
que el delivery solo en días de fiesta.

Hay feo olor;
es tu gobierno lo que apesta.

Entre nosotrxs
se arrastran las patas cortas, dando de opciones
gastar palabras
                         o hacer silencio
como en mi barrio, tan quieto que temo
que hasta mis auriculares queden callados
y que el amor también.

Suelto un susurro.

martes, 5 de diciembre de 2017

jueves, 14 de septiembre de 2017

Días

I
Fui testigo
del trabajo
de unos abejorros
sobre un tronco viejo.


II
Me vestí como hace dos años
pero no hubo caso:

no soy el mismo.


III
La cumbia
del camión de mudanza.

No conozco a nadie en mi cuadra.


IV
Los colores
son en realidad
realidad hecha tiempo
tiempo vuelto cosas
cosas hechas gesto.


V
Escribo una vez más.
Quizá no sé callar;
quizá lo sé demasiado.